casualidades en las que nos atropellamos de forma bonita.

Existen casualidades que matan y que te viven; y otras en cambio, se cuelan dentro de ti, para resucitarte un poco.

Existen momentos que se han paseado sobre tu piel, y que de han quedado allí anclados, como si el semáforo estuviese en rojo permanentemente.

Existen personas con las que metes quinta para intentar escapar un poco de la vida, y sin embargo la vida se nos escapa a nosotros de tanto atropellarnos con verbos bonitos.

Existen fotos en blanco y negro que dejan de importar cuando sólo quieres oír hablar de colores.

Y existe una probabilidad de que me encanten las casualidades en las que nos atropellamos de forma bonita.

Se volvía un poco primavera.

Nunca comprendió que los precipicios no iban a salvarla, pero por algún motivo quería aprender a volar sin tener que soñar, sin tener que vivir de vez en cuando en su clavícula.

Cambiaba de estación, volviéndose invierno, y por dentro era mas parecida al ártico que a otra cosa.
Envolvía con frío los recuerdos y los guardaba bajo la piel.

Dibujaba en ella instantes de paraíso, de calor.

A veces se volvía niña en un tiovivo, y dejaban de importarla las heridas, entonces se volvía un poco primavera.
Y mandaba todo a la mierda, como el que tira las bragas al mar y se ahoga, pero de otras cosas.

A veces se volvía ella.

Lilas

Para que voy a hablarle a una lápida, gris ceniza, gris tristeza.
Para que voy a hablarte en piedra pudiéndolo hacer en flor.

En lilas, a ti.

Pudiéndote ver en estrellas y noche apagada, brillando en luna.

Verte volar como mariposa blanca, volando sin tristeza alguna, y luciérnaga iluminándome más que el sol.

Le hablare a todo ello, te hablare a ti, mamá.

Cuarenta y tres puestas de sol.

Una vez leí que había que ver cuarenta y tres puestas de sol para dejar de estar triste.
Que los gatos tienen siete vidas por si se enamoran seis.
Que Gran Vía es demasiado bonita como para enamorarse.
Y que en los bares aparte de olvidar, también se bebe.
Que en los tejados los suicidas también han hecho el amor.
Que bajo los párpados se ahogan barcos de papel. Y que no se nadar.


A veces sacaba a bailar a su niña interior, bailaba su canción favorita, descalza y sin bragas.
Y se ahorcaba en las sábanas cada vez que escribía.

Creía que el azul era un color cálido, que el mar no tenía fondo y por eso dolía. Y que los horizontes eran como poesía pero sin orgasmo.

Era como un cementerio, por las flores y eso, y un suicidio por dentro.
Decía que la primavera era demasiado puta, y que las margaritas no se deshojan, que es mejor no querer, para no hacerse daño lamiendo heridas.


Se perdía por una boca, que no era la del metro, y se corría con Baudelaire porque decía que hacer el amor dolía una puta barbaridad.
Y que ya había visto a demasiada gente irse mucho antes de haber llegado.

Y que prefería eso de morir por la poesía...

Audio-textos.

https://www.youtube.com/watch?v=U1AzZ1csvuw