(Sólo por si nunca más vuelvo a escribir, y sólo...
leo.)
leo.)
La forma mas complicada de sentir es escribir, y resulta que
siempre he pensado que escribir era absurdo, me bastaba para entender todo lo
que me estaba pasando, todo lo que sentía, y no quería eso, quería mantenerme
ciega, necesitaba no verme, no ver el mundo. Al menos no con mis propios
sentimientos expuestos a todo, expuestos al frío, al invierno, expuestos a la
muerte, ¿pero acaso no era yo misma mi propia muerte?.
A oscuras todo dolía menos, y las palabras quedaban
escondidas, y es que un sentimiento duele mas al ser escrito, sobre todo si ese
sentimiento se llama vacío.
Podría jurar que es efímero, porque al fin y al cabo todo lo
es ¿no?, pero aunque mil veces fuera pronunciado, nunca lo creería, el vacío de
una vida queda guardado por siempre bajo la piel, incapaz, y fuerte al mismo
tiempo.
Y nunca he estado aquí, en un refugio hecho a base de
vacíos, de bosques y de expresiones que sólo llevan la palabra -joder.,
"Come on skinny love
just last the year
Pour a little salt, we were never here"
Pour a little salt, we were never here"
Pensaba que escribir era absurdo, después lo negué todo,
te leí a ti, y mantenerme con vida leyéndote mientras me
matas a la vez,
es aceptable,
es preciso,
es.
-Joder.
