Desde el este hacia el pecho.

De vez en cuando tengo que escribir, y dejarme matar un rato.

Para que luego un pecho, o el tuyo, me devuelva a la vida.

Y seguir muriendo de ti, también.

Morir de ganas, de ansias, y de precipicios más soñados que altos..

Desde el este hacia el pecho, enredándome en las mañanas.

Con ojeras de nubes, de haber volado. Y luego caído.

Y joder como duele caer, entre tinta, y sábanas deshechas.

Entre el frío del invierno, y luego tu agosto.

Tu risa, que recorre mapas, y corazones de vez en cuando.

Luego se marcha... Y es cuando tengo que empezar a escribirle.

Para que vuelva, pero sólo en el papel,  y así ahogarme en tus delirios,

con vodka y unos cuántos poetas mal recitados.