Noches de no vivir.

Vivir sin vivir. Seguir muriendo. En los días de invierno.
Donde el viento se lleva la felicidad. Tan lejos.
Trenes. Vacíos. Tan vacíos, que la soledad ha ahogado menos
mezclada con nostalgia. Mezclada con noches y libros.
Más libros. Y un vacío que apenas se sostenía. Y la luna tan llena.
Tan todo y tan nada. Hachís de madrugada. Y su piel tan escarcha.
Mezclada con café. Café frío. Su espalda. Una canción de jazz.
Unos versos de Neruda. Una historia de ficción.
Contada entre líneas. Letra pequeña. Y tanta tinta.
A veces tan borrosa.
Gotas de agua. Las de sus ojos. Las de la lluvia.
Noches de tormenta. De insomnio. Noches de no vivir.
De soñar y morir.