6CDD881

El casete de the strokes, un cartón de vino, casi vacío, un cigarro encendido con el mechero del taxi, ceniza suspendida.

La lona del techo, rasgada por una pequeña navaja, que hasta ese momento había sido conservada en un estado óptimo.

Bajos las luces del cielo.

Allí.

Una sensación que recorría parte de tu cuerpo, ansia, placer...

Besos.

Pelo alborotado, un tirante del sujetador resbalaba por el hombro.

Miradas buscando aventuras, o simplemente cualquier locura que callar.

Queriéndose tanto...

-¡¿Qué coño?!.

"A veces, las cosas cambian, para bien o para mal tienes que saber aceptarlas y eso conlleva el no rebuscar en el pasado. Ahora es así. No hay nada más que decir. Y ahora tan sólo queda esto":

Amarillo viejo, la pintura algo desgastada, un faro roto, matrícula 6CDD881, oxidada.

Apenas tenía retrovisor.

El techo del taxi, solamente una tela, algo rasgada formando una especie de rectángulo.

Marcas de pintalabios rojo en el asiento delantero.

Se respiraba a puticlub.

Una ventanilla, pintada con spray negro.

Desidia.

Equidistante del vacío.

Mirada de odio. Temor. Algo caía por la pupila derecha, deshaciendose en dolor.

Y eso quemaba.